Le pietre chiare
attraversano l'aria,
bianche di chiarezza
portano la luce.
Non vogliono scendere
in basso, né precipitare,
né venire incontro.
Salgono
come umili rose selvatiche,
s'aprono così, si librano
a te, mia Silenziosa,
mia Vera:
ti vedo, le raccogli con le mie
nuove mani, con le mani
di Ognuno, le disponi in una ripetuta
chiarezza che nessuno ha bisogno
di piangere o nominare.
Paul Celan
